Novembro

Tudo me dói é a arte de não ter chão

Quão ela é um tiro cego na noite

Um papel rabiscado em pura e louca atuação

Na ferida do artista que morre fazendo sua arte de enfeite.

Segure oh vida o artista em seus braços de ar

E toda anistia que prende a arte no corpo

Quando a noite extinguir os sonhos e os medos

Serei um poema no papel escrito em sangue.

Eu sou uma arte de poder me amar.

Cai uma folha do anfiteatro e todos observam

Um corpo que abandona sua atuação

O projétil que pontua o ponto final

Do enredo do artista que encena a própria morte.

“A arte é uma arma carregada de futuro” Novembro (filme)